quarta-feira, 17 de outubro de 2012

Impressões de portas




Toca ao longe uma gaita de foles, pode ser Irlanda, pode ser Astúrias, pode ser um qualquer reino da fantasia, da realidade , do passado ou do presente.
O som vem de dentro de uma porta, daquelas que parecem ter olhos em, no entanto, não são janelas, são portas.
Quase o mesmo, dirão. Não, a porta abre-se  e deixa entrar as vidas, encerra-se e, lá dentro, há outras vidas que não se vêem cá de fora. As janelas nem sempre se abrem.
Esta tem ar de olhos, é certo, mas quem lá vive ou viveu, abri-la-á?

(Vila Real de Sto. António, Portugal)

A gaita de foles calou-se num sopro de carnaval.

É a vez de um piano suave, azul marinho, com gente feliz lá dentro.


 (Hondarribia, País Basco)

E gente de tempos tão idos que sonhamos com a tela do cinema, rei Artur, Excalibur, cavaleiros e anéis de poderes mágicos…
A gaita de foles enche o ar novamente...

(Burgos, Espanha)

O passado, o presente. Pode ser ontem, pode ser hoje.
A porta abriu-se…

(Burgos)


 e logo se fechou.

domingo, 14 de outubro de 2012

I have a dream




Podem tirar-me tudo, mas não me tiram a capacidade de sonhar com os olhos bem abertos. Assim, fico-me a olhar para este "monstro" e a pensar: “um dia também serei reformada e viajarei por esse mundo fora, com uma reforma que suporte o preço do gasóleo e o dinheirito para o supermercado, porque o resto são futilidades ( a roupa são meros trapos que só servem para tapar o frio ou o calor; os sapatos basta dois pares, um para cada estação, os pés são apenas dois , e que mais? Tudo o mais, se a reforma viesse na casa dos cinquenta e tais, seriam futilidades). Digo cinquenta, porque era a idade dos proprietários desta grande vivenda,  ali estacionada e por todos cobiçada – até as paredes esticavam!. Se eu vendesse a casa, talvez lá chegasse… Mas aqueles eram alemães e estavam reformados e provavelmente com casa e vivenda. No país da Merkell tudo é possível, aqui é que não. Ah! E é tão possível que, quer acreditem ou não, entre as rodas do veículo, na parte de baixo , havia uma garagem onde os ditos alemães guardavam um carro . E não era um Smart.
Aqui, em Portugal, nem a vivenda (que essa até dispensava, bastava-me uma Van), nem a reforma – e aí é que “a porca torce o rabo”, porque aos sessenta e tais onde está a saúde e a reforma para o petróleo.?
Se calhar este sonho é mesmo utópico, se calhar eles até a capacidade de sonhar me tiram.
Que se lixe a TRoiKa e que se lixem os governos por essa Europa fora. EU QUERO SONHAR!!! (e já agora uma reforma digna).

quarta-feira, 3 de outubro de 2012

Finalmente chegámos: Bilbo, Bilbao




Bilbo! Não é o Baggins (do Senhor dos Anéis, claro),mas é igualmente um topónimo de origens longínquas, quiçá celtas. Segundo os bascos, mais remotas ainda.
Pois é, finalmente, depois de muitas interrupções, pausas, intervalos, lentidões, lá chegámos ao “pais vasco”, inaugurando a entrada com aquela que é a capital da província de Viscaya e a mais antiga das três capitais bascas.
Cidade conhecida pelo seu lado industrial, durante muito tempo, eventualmente de ferro e fumo, cresceu ultimamente em termos culturais e turísticos, graças também ao grande “pássaro” de titânio, o grande ex-libris turístico que a todos ali transporta, o Museu Guggenheim. 



Nele batem olhos, luzes e reflexos e, claro, as inevitáveis lentes fotográficas. Falo sobretudo do exterior, porque apesar do interior albergar inúmeras obras de arte, o exterior é, por si só, A grande obra de arte. O seu guardião colorido, “Puppy”, o cão,  que o diga.




Nós ficámo-nos pelo exterior admirando curvas, cores e reflexos. O rio ao lado conjuga-se com o titânio e fica a curiosidade de ir em frente.




Pós Guggenheim, a cidade cresce noutros edifícios, igualmente sugestivos e diferentes, como este, que alberga uma biblioteca e mediateca do mais moderno. O velho irmana com o novo, os espaços são arejados, amplos, cosmopolitas.





Ao longo do rio desliza o metro de superfície, silencioso e civilizado, mas o caminho até ao “casco viejo” é perto e bom caminho, não vale a pena gastar mais dinheiro.


Chegados à parte velha, a partir do Teatro, penetra-se nas “siete calles” - sete estreitas ruas assim apelidadas devido ao plano desta zona - que partem de um mesmo ponto, com lojas, bares – dos famosos pintxos!!! – curiosidades, gente, vida, monumentos, praças… percorremos as “calles” várias vezes, sete provavelmente, deixando-nos levar pelo fluxo pedonal, pelos apetites, pelas vontades…


Descansámos para uma cerveja e um pintxo…

Continuámos caminho, desta vez para um geocaching que nos fez descobrir a ponte que dá origem ao brasão da cidade.




(in, wikipédia)

Lá perto o mercado novo (uma cidade também se conhece, e bem, pelo seu mercado), infelizmente estava fechado.
Retrato rápido de Bilbo, eu sei. A cidade não é só isto, há de ser muito mais, numa tarde ficámo-nos por aqui. Juntamo-la a outra em agosto de 2008   , num dia de festa em que as ruas fervilhavam de gente, juntá-la-emos ainda a outro qualquer dia no futuro. Bilbo está sempre a renovar-se e é sempre uma visita a repetir e a redescobrir.

Lá em cima, no topo do monte Cobetas, a ASA (N 43º 15´34'' O -2 57' 49'' ).
 Um luxo de área exclusivamente para AC, em tudo muito semelhante a um camping: relva, parcelas com eletricidade e água, guarda 24 sobre 24 horas ( um deles um simpático basco, fã de Portugal. Retribuímos  a simpatia e a preferência). Claro, e uma boa maquia: 15 € por dia. Para ir até à cidade, o melhor é apanhar o 58, as vistas enganam e os quilómetros e subida não são leves. Compensa a vista panorâmica…




Dia da visita: 30 de julho